Soy un partido perdido, me han dicho los profesionales de mi vida. Junto como Gretel las migajas del bosque que me recuerdan que es mejor estar sola. Que no puedo traer amor, que no puedo pagar el impuesto.
Y mientras duele (juro que duele), pido un beso más. Uno que le termine de rogar que me quiera cuando yo pido que no lo haga. Pido que mire más allá y todo lo que soy pese más que cualquier otra cosa, porque lo necesito. No soporto seguir siendo más barata que la penumbra y quiero un americano en el central perk.
No hace más de veinte minutos que las olas me trajeron hasta acá; y será el entremés o el olvidatodo que me prohibe recordar lo que siento, lo que te transmito.
Quiero, quiero, quiero, quiero, quiero; want, want, want, want, want. Sólo le volé la cabeza a alguien lo suficientemente coherente/idiota (como tu diccionario filosófico de vida lo permita) para que tire en un tacho de basura todo lo que yo puedo ser.
Y te vas, y te vas.
Calambres en el alma, cada cuál tiene un trip en el bocho. Cuánto me duele que sólo me quieran recordar y nadie me quiera vivir.
No sé, son las siete aeme. No me preguntes nada, no sé qué contestar.
No sé, son las siete aeme. No me preguntes nada, no sé qué contestar.
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