Remito de caricias.

Nuestra conexión era literatura viva
poesía sangrando
un tango mal cantado,
un mate lavado
la estructura de la mesa redonda,
un piano de cola
un amanecer digno del Olimpo
                               sin haber salido de La Pampa.
Prometimos óleos,
                          cl a ros cu r os
desfilábamos entre sábanas inventadas
terminamos como cuadros de habitaciones pagas.

Descarados que siguen esperando
la muerte de algún obispo.